La escuela y el ataúd

אֵיכָה יָשְׁבָה בָדָד הָעִיר רַבָּתִי עָם

"¡Cómo ha quedado sola la ciudad tan poblada!" (Lamentaciones 1:1)

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El primer ensayo, El banquete y el fuego, siguió la historia hasta el punto de no retorno: un invitado expulsado de una cena, una sala de sabios que no dijeron nada, un delator, un becerro con defecto y un rabino que no supo apreciar la emergencia. Así es como los líderes pierden un mundo.

Este ensayo empieza con la ciudad sitiada y ya perdida, y hace la pregunta más difícil: ¿qué hace entonces un líder? El Talmud responde con un ataúd, un zapato y un pueblo pequeño.

El relato

Jerusalén sitiada tenía tres hombres riquísimos que entre los tres se comprometieron a alimentar a la ciudad durante veintiún años. Pero la ciudad estaba en manos de los biryonim, los fanáticos armados que no querían oír hablar de paz. Los sabios dijeron: "Hagamos la paz con Roma." Los fanáticos lo prohibieron. Los fanáticos dijeron: "Peleemos." Los sabios dijeron: "Eso no tendrá éxito." Entonces los fanáticos quemaron los almacenes, y vino el hambre.

El hambre tiene un rostro. Marta bat Baitos era la mujer más rica de Jerusalén. Mandó a su sirviente por harina fina: vendida. Harina blanca: vendida. Harina oscura: vendida. Cebada: vendida. Salió ella misma a buscar comida, se le pegó estiércol en el pie, y la delicada mujer murió de la repugnancia. Al morir, arrojó su oro y su plata a la calle: "¿Para qué me sirve esto?"¹

Aquí entra Rabán Yojanán ben Zakai. Es el jefe de los sabios, el maestro más grande de su época, y es muy viejo.² Su sobrino, el hijo de su hermana, era Aba Sikra, jefe de los fanáticos. Rabán Yojanán lo mandó llamar en secreto: "¿Hasta cuándo van a seguir matando a todo el mundo de hambre?" Aba Sikra: "¿Y qué puedo hacer? Si les digo una palabra, me matan." Rabán Yojanán: "Entonces encuéntrame una manera de salir de la ciudad. Quizás haya una pequeña salvación."

El plan del sobrino para Rabán Yojanán: fíngete enfermo y deja que vengan a visitarte, después deja que corra la voz de que has muerto, y que tus discípulos te saquen de la ciudad. Solo tus discípulos, para que nadie note que pesas como un vivo.

Así se hizo. Rabí Eliezer cargó un extremo del ataúd y Rabí Yehoshúa el otro, sus dos grandes discípulos, los líderes de la generación siguiente. En la puerta, los guardias quisieron atravesar el ataúd con una lanza. Aba Sikra: "Dirán los romanos que atravesaron a su propio maestro." Abrieron la puerta, y salió.

וְהַלְּבָנוֹן בְּאַדִּיר יִפּוֹל

"…y el Líbano caerá por un poderoso." (Isaías 10:34)

Llegó al campamento romano y saludó a Vespasiano, el general que dirigía el sitio: "¡Paz a ti, rey! ¡Paz a ti, rey!" Vespasiano: "Mereces la muerte dos veces. No soy rey, y me llamas rey. Y si soy rey, ¿por qué no viniste hasta ahora?" Rabán Yojanán: "Eres rey, porque Jerusalén solo cae en manos de un rey, como está escrito: el Líbano caerá por un poderoso.³ Y no vine porque los fanáticos no nos dejaban."

Mientras hablaban llegó un mensajero de Roma: "Levántate. El César ha muerto, y los notables de Roma te han elegido a ti."

Y entonces la escena más extraña del Talmud. Vespasiano tenía puesto un solo zapato. Quiso calzarse el otro; el pie se le había hinchado y no le entraba. Quiso quitarse el primero; no salía. "¿Qué es esto?" Rabán Yojanán: "No te angusties. Recibiste una buena noticia, y está escrito: una buena noticia engorda el hueso." "¿Y el remedio?" "Que pase delante de ti alguien que te caiga mal, porque está escrito: el espíritu abatido seca el hueso."⁴ Así lo hicieron, y el zapato entró.

Vespasiano: "Ya que eres tan sabio, ¿por qué no viniste antes?" "Ya te lo dije: los fanáticos." Y luego: "Me voy; otro terminará aquí. Pero pídeme algo, y te lo daré."

Rabán Yojanán ben Zakai dijo: "Dame Yavne y a sus sabios, y la dinastía de Rabán Gamliel, y médicos que curen a Rabí Tzadok." Yavne, un pueblo pequeño cerca de la costa donde ya se reunía un círculo de sabios. La casa de Rabán Gamliel, la familia de Hilel, la cabeza reconocida de la comunidad, que la tradición hace descender del rey David. Y Rabí Tzadok, que había ayunado cuarenta años por Jerusalén hasta que hubo que reconstruirle el cuerpo sorbo a sorbo.

Y entonces el Talmud hace lo que ningún propagandista haría. Registra una crítica de generaciones posteriores: Rav Yosef, y algunos dicen que Rabí Akiva, le aplicó el versículo "Hace retroceder a los sabios y enloquece su conocimiento" (Isaías 44:25): debió decir ¡deja a Jerusalén en paz esta vez! Y registra el razonamiento de Rabán Yojanán: quizás Vespasiano le habría negado tanto, y entonces no se habría salvado ni siquiera un poco.

Después del fuego. Dos escenas más, de otros lugares del Talmud. Un tiempo después, Rabán Yojanán salía de Jerusalén, con Rabí Yehoshúa detrás de él, mirando el Templo en ruinas. "Ay de nosotros", dijo Rabí Yehoshúa, "está destruido el lugar donde se expiaban los pecados de Israel." Su maestro: "Hijo mío, no te aflijas. Tenemos otra expiación equivalente: los actos de bondad. Como está dicho: bondad quiero, y no sacrificio" (Oseas 6:6; Avot de Rabí Natán 4).

Una generación después, los líderes de Yavne subieron a Jerusalén y vieron salir un zorro del Lugar Santísimo. Ellos lloraron. Rabí Akiva reía. "¿Por qué ríes?" "¿Por qué lloran ustedes?" "Un zorro camina por donde un extraño que entrara moriría, ¿y no vamos a llorar?" Akiva: "Por eso mismo río. La profecía de la destrucción y la profecía del consuelo están atadas la una a la otra. Mientras la primera no se cumplía, temía por la segunda. Ahora que la primera se cumplió, la segunda es segura." Y le dijeron: "Akiva, nos has consolado. Akiva, nos has consolado." (Makot 24b)

Nada de esto es mito. Josefo confirma que las facciones quemaron el grano de la ciudad y que el hambre fue atroz, y el mensajero que interrumpe a Vespasiano con la noticia de su nombramiento coincide con hechos que se pueden fechar.⁵ La historia nos dice qué pasó. El Talmud nos dice qué significó.

Las lecciones

Hay algunas cosas en esta historia que no cuadran. El jefe de los fanáticos no puede controlar a su propia banda. ¿Para qué contarnos eso? ¿Por qué un ataúd, entre todas las salidas posibles? ¿Por qué, en medio de la destrucción de Jerusalén, una escena cómica sobre un general y su zapato? ¿Por qué el hombre a quien le conceden lo que quiera pide un pueblo pequeño, y por qué el Talmud conserva, para siempre, la voz que dice que se equivocó? Creo que las respuestas forman un solo argumento sobre lo que hace un líder cuando el mundo ya está perdido.

1. Acepta el diagnóstico, y después usa la palanca que tienes

Los fanáticos van primero, porque su lógica no era locura. Los almacenes no eran solo comida; eran el argumento del partido de la paz. Mientras la ciudad pudiera comer veintiún años, los sabios podían aconsejar paciencia. Quema la comida y quemas la opción de no pelear. Los fanáticos le estaban forzando la mano a Dios.

Esa es la línea que todo movimiento tiene que aprender a ver: el día en que el enemigo deja de ser Roma y pasa a ser tu propia gente, la que no quiere pelear. El radical empieza defendiendo la ciudad y termina tratando la supervivencia de la ciudad como un obstáculo para su pureza. El Talmud no dicta sentencia sobre los fanáticos. Narra, y deja hablar al hambre.

Sobre ese fondo, el liderazgo de Rabán Yojanán no empieza con un acto sino con una comprensión: Jerusalén está perdida. No "quizás se pierda", sino Está. Todo lo que hace después nace de aceptar una verdad que odiaba. Ahí empieza el liderazgo, no con la visión sino con el coraje de aceptar la realidad.

Después no publica un manifiesto ni apela a la multitud. Usa el único canal que le queda abierto: una palabra en privado con el único hombre del otro lado que todavía le atiende, el hijo de su hermana. La guerra civil no corre entre "nosotros" y "ellos". Corre por el medio de las familias. En un derrumbe, la mayoría de los líderes busca la palanca que quisiera tener. Rabán Yojanán busca la que tiene.

Y dice la frase más verdadera del pasaje: quizás haya una pequeña salvación. Quizás. Pequeña. El hombre que está a punto de salvar el judaísmo no sabe que lo está salvando. Es un sabio muy anciano comprando una posibilidad a un gran riesgo personal, y se mueve igual. Así se ve la fe desde adentro: no la certeza sobre el resultado, sino la disposición a actuar sin ella.

2. El líder es quien es libre para actuar

¿Cuál de los dos está más atrapado, el tío o el sobrino? Rabán Yojanán está encerrado en una ciudad pero libre dentro de ella: puede pensar, decidir, pedir ayuda, y sale. Aba Sikra manda hombres armados y no puede decir en voz alta una sola frase verdadera sin que lo maten.

Ese es el retrato de un líder devorado por su propio movimiento: a cargo de todo, menos de lo único que importa. No es un monstruo. Organiza la fuga y logra, hablando, que el ataúd pase a los guardias. Lo que ha perdido es el poder de usar su decencia en público. El tío sale en un ataúd. El sobrino no sale nunca.

3. Para pasar por la puerta, encógete

¿Por qué un ataúd? Porque el ataúd es la tesis de todo el pasaje. Para atravesar una destrucción, hay que reconocer la muerte. El judaísmo del Templo, con sus sacerdotes, su altar y su peregrinación, tuvo que salir por la puerta declarado difunto para poder vivir del otro lado. ¿Y quién lo carga? Los estudiantes. La tradición sale de la ciudad en llamas sobre los hombros de la generación siguiente.

El detalle del peso también importa: lo que parece muerto está vivo, y solo los discípulos lo saben. Y la puerta también: sale por una puerta que abren sus enemigos. La supervivencia nunca es limpia.

¿Por qué el zapato? Porque sin él la historia no funciona. Saludarlo como rey podía ser suerte o adulación. El mensajero prueba la predicción, y ahora el rabino es impresionante. Pero el zapato lo vuelve útil. Diagnostica, receta, y el remedio funciona en el acto.

Un profeta te impresiona. Un hombre que resuelve un problema en tu propio cuerpo te vuelve dependiente de él. Solo entonces dice Vespasiano "ya que eres tan sabio", y solo entonces ofrece conceder una petición.

Y el remedio es todo el pasaje en miniatura. La alegría hincha; la tristeza es lo que deja entrar el pie en el zapato. Para pasar por una abertura estrecha, hay que encogerse. Rabán Yojanán está a punto de pedir un pueblo pequeño en lugar de Jerusalén. Le enseña a Vespasiano, en el propio pie del general, la ley que está por aplicarse a sí mismo.

Luego está el pedido mismo. No un edificio, no un tesoro, ni siquiera una ciudad. Una escuela, una línea de sucesión legítima y médicos para un hombre destruido. Un lugar donde la enseñanza pueda seguir, una autoridad que pueda ser reconocida, y cuidado para el que lo dio todo y perdió. No salvó la institución. Salvó la semilla.

Desde Yavne el judaísmo se volvió algo que ningún otro pueblo antiguo logró ser: portátil. Un texto, un maestro, un estudiante, una patria que se puede cargar. Los imperios se defienden con ejércitos. Las civilizaciones se defienden con escuelas.

Y entonces el Talmud rechaza el triunfo. Conserva la voz que dice "debió pedir Jerusalén", al lado de su propia defensa: quizás me lo habrían negado todo. No decide entre las dos. Podría haber borrado al crítico y dejarnos un héroe perfecto. En cambio lo conservó. Una tradición no necesita que sus líderes sean impecables. Necesita que la discusión siga viva.⁶

4. Dale a la gente algo que hacer a la mañana siguiente

Salvar la escuela es la mitad del liderazgo. La otra mitad es decirle a la gente cómo vivir con la pérdida.

Rabán Yojanán lo hace en una sola frase a un estudiante que llora: tenemos otra expiación, los actos de bondad. No dice "no llores". El duelo de Rabí Yehoshúa es real, y su maestro lo honra. Pero insiste en que hay un camino hacia adelante, y lo funda en un versículo dicho siglos antes de la destrucción, de modo que la bondad no es un sustituto del altar sino lo que Dios prefería desde siempre.

La destrucción del Templo no cerró el camino hacia Dios. Lo redirigió, a través del otro ser humano. Y así se cierra el círculo: una ciudad destruida por el odio gratuito se reconstruye con amor gratuito, bondad que no pide nada a cambio.

Rabí Akiva termina la lección con la risa. Ve exactamente lo que ven los otros, un zorro en el Lugar Santísimo. No está negando nada, y no es un optimista. Como enseñó el rabino Sacks, el optimismo es la creencia de que las cosas van a mejorar; la esperanza es la fe en que, juntos, podemos mejorarlas. Akiva es un hombre de esperanza.

Lee la ruina no como lo contrario de la promesa sino como su garantía: las profecías se cumplen; aquí hay una; la otra vendrá. Su risa no es un sentimiento. Es una decisión y una enseñanza. Y los sabios no dicen "qué pensamiento tan hermoso". Dicen, dos veces, nos has consolado, como se le agradece a un maestro que no te enseñó qué sentir sino cómo mirar.

Coda

Uno al lado del otro, los dos ensayos hacen un solo argumento. Una ciudad cayó porque personas con autoridad protegieron su posición, sus escrúpulos y su pureza, y ninguna de ellas quiso cargar con una decisión. Un mundo sobrevivió porque un sabio muy anciano aceptó el peor diagnóstico posible, se dejó sacar como un cadáver, se hizo útil a su enemigo, pidió una escuela y después le enseñó a un pueblo en duelo qué hacer a la mañana siguiente.

Todos estamos, a veces, en ese banquete. A todos, a veces, nos conceden la única petición. La pregunta que el Talmud nos deja no es sobre Rabán Yojanán ben Zakai. Es sobre nosotros: ¿cuál es tu Yavne, la cosa más pequeña que contiene todo lo demás, la cosa que alguien puede cargar?

"Akiva, nos has consolado. Akiva, nos has consolado."

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Notas

1. Guitín 56a. Los tres ricos eran Nakdimón ben Gurión, Ben Kalba Savúa y Ben Tzitzit HaKesat; se comprometieron a proveer trigo, vino, aceite, sal y leña. Marta bat Baitos era de la familia sacerdotal de Baitos. Rabán Yojanán ben Zakai leyó sobre ella el versículo de las maldiciones: "La más tierna y delicada entre ustedes, que nunca probó asentar la planta de su pie sobre la tierra…" (Deuteronomio 28:56). El oro, dice el Talmud, no es valor; es una promesa que otras personas van a honrar. El sitio no bajó el precio del oro. Quitó el mundo que le daba sentido al oro.
2. El Talmud no dice su edad; la tradición sí. Vivió, dice, ciento veinte años: cuarenta en el comercio, cuarenta como estudiante, cuarenta como maestro (Rosh Hashaná 31b). En el año 70 ya conduce a la generación, y la tradición lo hace morir alrededor de una década después de la destrucción, de modo que anda cerca de los ciento diez. Los historiadores toman la cifra como simbólica. En lo esencial todos coinciden: el hombre que está a punto de salvar el judaísmo lo hace al final de su vida, cuando la mayoría ya terminó.
3. "El Líbano", en la lectura rabínica, es el Templo; "un poderoso" es un rey.
4. Proverbios 15:30 y 17:22.
5. Josefo, sacerdote, comandante rebelde en la Galilea, cautivo de Roma desde el 67, vio el sitio y lo escribió. Incluso cuenta de sí mismo la historia que el Talmud cuenta de Rabán Yojanán: capturado, le predijo a Vespasiano que sería emperador, y le perdonaron la vida. Nerón murió en el 68. En un solo año subieron y cayeron Galba, Otón y Vitelio. En el verano del 69, las legiones de Oriente proclamaron emperador a su general; partió de Judea hacia Roma y dejó a su hijo Tito para terminar. El Templo ardió en agosto del 70. La Casa Quemada del barrio judío todavía guarda el hollín de aquel verano, y en el Arco de Tito, en Roma, la menorá sigue siendo llevada.
6. Después la historia hizo el experimento. Dos generaciones más tarde, Rabí Akiva, el mismo sabio que, según algunos, criticó la cautela, apoyó la rebelión de Bar Kojba y estuvo cerca de proclamarlo mesías. Terminó en una catástrofe peor que la primera: Betar, cientos de miles de muertos, el propio Akiva ejecutado. "Pedir Jerusalén" se probó en la vida real, y fracasó. Yavne es lo que quedó en pie.